Demasiada libertad

Vivíamos entre la pobreza, la miseria, la basura y la decepción. Caminábamos juntos, nos gustaba el olor a marihuana quemada, a cerveza caliente y al jabón con agua con el que lavábamos los parabrisas.

¿Recuerdas cómo nos gustaba bailar sobre el camellón? Bailábamos mientras nos besábamos, mientras el Zancudo escupía fuego frente a los coches. Bailábamos reggae. Tú, eras buena bailando reggae, te contoneabas mejor la Brisny. Me gustaba mucho ver como movías tus nalgas. Me gustaba darte nalgadas en la calle, bajo el sol caliente del verano. Ahora, sólo recuerdo tu cara de enojo cuanto tocaba tus nalguitas. Me gritabas, pero tus gritos me causaban alegría. Aquellos diálogos no se me han olvidado.

— ¡Ora cabrón, deja de agarrarme las nalgas!—

— ¡Qué no ves que esas ñoras nomás nos están viendo! —

Recuerdos. ¿Recuerdas que el día de tu santo te regalé una cachucha?

—Sí, sí recuerdo—

—Pos se la robé a don Joaquín, el que vende en el tianguis los domingos—

—Si serás hijo de la chingada, si no tenías que regalarme nomás me hubieras dado un Gansito, ya ves que me gustan mucho—

Tus palabras siguen retumbando en mi cabeza. Siguen rondando en la memoria de este pobre infeliz. Recuerdo el último día y la última noche que pasamos juntos. . Recuerdo que nos peleamos, nos gritamos y nos mentamos la madre. Recuerdo la cara de susto de los más chiquitos de la banda. Ésos a los que sus padres olvidaron y después abandonaron.

Recuerdo que me aventaste un zapato de la Morita, esa niña que es más morenita que la Virgen de Guadalupe. No se me ha olvidado que eras una cabrona, que te valía madres lo que la ‘autoridá’ dijera. Ni la pobreza en la que vivíamos te aplacaba el carácter, al contrario, te hiciste más rejega, más grosera y también más valiente.

Ya no sé cuántos años han pasado desde aquel día que llegó la policía y nos detuvo. A ti te llevaron a no sé dónde chingados y a mi antes de subirme a la patrulla me dieron una golpiza. Sólo recuerdo el pavimento frío, mi cara caliente por los golpes y mi ropa manchada de sangre. Sangre que no era azul.

Jamás te volví a ver. Pero has de ser una señora hermosa, yo ya soy un viejo. Un viejo mediocre que vive pensando en ti. Un viejo que quiere morir para salir de aquí. La verdad es que nunca supe por qué me encerraron, nunca me quisieron explicar. Sólo me decían:

—La gente como tú no sale de aquí, mejor resígnate—

Y sí, la gente como yo no sale de la cárcel, se queda a vivir en ella, hacemos de la pesadilla nuestra residencia.

Si algún día salgo de aquí te voy a buscar en el mismo puente. Sé que allí vas a estar esperándome, enredada en tu cobija cubierta de mugre. Sé que me vas a estar esperando con un cigarro Alas en la mano, con tu botella de agua jabonosa y el corazón más limpio que tu cobija.